domingo, 5 de julio de 2009

Editorial

.................
con voz propia nº 31 - julio 2009

revista literaria

.................Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
.................................................................Frida Kahlo






......Hay hombres que de noche tienen sueños justos,
......destierran ángeles corruptos
......y al despertar, para salvar la tribu
......van presurosos a sus puestos de lucha.
......Esos que son así, como usted, son los hombres libres.
…………………………………………………………Hamlet Lima Quintana




El Cuco

Jugando sin parar, todos mezclados con todos, los chiquilines vivían en alegre revoltijo con los bichos y las plantas.
Pero un mal día, alguien, algún caminante de paso, llegó hasta aquel resto de estancia en los campos de Paysandú, y trajo el susto:
-¡Cuidado, que viene el Cuco!
-¡Viene el Cuco y te lleva!
-¡Viene el Cuco y te come!
Olga Hughes advirtió los primeros síntomas de la peste del miedo. La enfermedad que no tiene farmacia había atacado a sus hijos numerosos. Y entonces eligió, entre sus numerosos perros, al más raquítico, al más inofensivo y querendón, y lo bautizó Cuco.


…………………………………………….Eduardo Galeano, d
el libro Bocas del tiempo


……………..* * *


En momentos como éste, donde una epidemia amenaza a nuestro país y a nuestra gente; adicional a la epidemia misma, nuestros peores enemigos son el miedo y la ignorancia (…).
El miedo paraliza, nos afecta y reduce nuestros mecanismos de defensa natural.
La energía que manifestemos, positiva o negativa, se puede traducir en la magnitud del daño que esta situación pueda causar.
Seamos responsables y sigamos al pie de la letra las instrucciones. Usemos nuestro sentido común y seamos en extremo precavidos con las medidas de higiene y prevención.
Y más allá de transmitir pánico a nuestros conocidos y seres queridos, informémonos e informemos a los demás de las medidas necesarias. Procurando a través de nuestra comunicación y energía transmitir paz y amor, que en estos momentos son nuestras defensas más poderosas.
Son tiempos de recogimiento y reflexión, algo tenemos que aprender de esto.

…………………Mayo de 2009
…………………Página web de la ciudad de Huixtla -Chiapas- México
…………………
http://www.huixtlaweb.com/noticias/?p=7538



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..................................Edición y dirección: Analía Pascaner
..................................San Fernando del Valle de Catamarca
..................................Catamarca – Argentina

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Georg Johannesen

Los malos tiempos
Una conversación (según Brecht)

Tú:
En los malos tiempos
sólo hablan los inteligentes
Dicen: Aquí pueden
salvarse unos pocos

En los malos tiempos
sólo cantan los tontos
Cantan así: Es hermoso
que la hierba sea verde

Yo no canto
Yo no hablo
Los sabios callan
en los malos tiempos

Yo:
En los malos tiempos
yo no soy sabio
Canto y hablo
de los malos tiempos

…….…………..Georg Johannesen, Noruega, 1931-2005
…….…………..Antología de Poesía Nórdica, de Francisco Uriz

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La ciencia no nos ha enseñado aún si la locura es o no lo más sublime de la inteligencia.
Edgar Allan Poe

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Gustavo Tisocco

-Poeta nacido en Corrientes. Reside en Buenos Aires, Argentina-


Hermano
la casa sigue buscando rincones de luz.
Maltrechos tejados rasgan el velo lunar
de lejanas añoranzas.
Si vuelves, búscame en la hamaca del patio
donde quedaron ilesas antiguas inocencias.

Hermano
el camino sigue difícil y empinado.
Las viejas carretas circulan con los abatidos obreros.
En el cielo hay barriletes
con recuerdos legendarios.
Si vuelves, te espero en esta hamaca donde quedan aún
nuestras risas inconclusas.

Hermano, si vuelves torturado y perdedor
estaré en el portón aguardando los pasos.
Si es que no puedes retornar,
si tus sueños aniquilaron,
si desapareciste tras un manto de ironías,
seguiré esperándote en la vieja hamaca
donde no existen los olvidos.


…………….* * *

La mujer del presidente hoy hará una donación:
se quitará su zorro y entre adoquines lo dejará marchar.

La mujer del embajador hoy hará un acto de caridad:
se despojará de sus diamantes para que vayan de nuevo al carbón.

La mujer del obispo hoy hará una promesa:
se quitará las enaguas de seda para despedir el pecado.

La mujer del soberano hará de cuenta que existe la fe:
se despojará de su zapato de cristal para hundirse en el barro.

La mujer del barrio humilde creerá que existe Dios,
se vestirá de piel, brillarán estrellas en sus manos,
transpirará su sensualidad marchita
y será cuento de hadas sólo por hoy.


Los dos poemas anteriores pertenecen al libro Entre soles y sombras

…………….* * *

Que no caiga la palabra
en la oscuridad
de la cordura.

Que se deslicen los dedos
hacia el instinto final
de la poesía.

Permanecer
suficientemente heridos,
para salvarnos...

……………………Del libro Paisaje de adentro

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Verdaderamente, el hombre es el rey de los animales, pues su brutalidad supera a la de éstos.
Leonardo Da Vinci


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Carlos Alberto Roldán

-San Martín, provincia de Buenos Aires, Argentina-


el sol golpea su pecho y dice
cualquiera que fuese su orden y fundamento
soy luz soy el sol y de mí se depara
todo lo que se llame día e incentive
el ciego y sordo hervor de lo que viva

más allá de estos confines
que establece esta mi masa que arde
reina como un murmullo desacato
un vacío de mí que es y ha de ser la noche

en ella tal y como esclavas
otras estrellas hechas de tiempo y distancia
esparcen reino y sed y densa
negrura

pero evasiva y mujer
fundada por mi propio mito
giras y entras y alejas y aun ocultas

te sigo para desesperar
esa deriva ondulante y ajena

escena y también fuga
atas todo esplendor
a tu brillo insensato

y entonces comprendo que me quemo
tal un ícaro blasfemo
de arrogancia inocente

y soy el sol que golpea su pecho
en medio de la negrura que lo cierne
y ahoga


…………….* * *

nos hemos quedado pasmados el uno frente al otro

en alguna parte había cielo, creo, arriba
abajo un sombrío infierno y además caluroso
más planeta hacia los costados, a veces en montañas
otras veces en mares

lo que giraba arriba era un sol, con una luna,
y unas cuantas estrellas

mientras nos mirábamos


…………….* * *

es murmullos turbios el agua
y el sudeste golpea

agota la luz su esperanza última
y se desmadra -lento acontecimiento-
la noche toda

teníamos que volver a casa
al calor sencillo y el agua caliente

como un perfume evoca la sangre
un vino recio y el aroma de un cuerpo

nunca tan oscura la bahía
como tormenta el mundo

puedo gritar tu nombre
o sea mi nombre
y saber que el viento nos disuelve violento

puedo inventar oraciones a dioses
de espaldas unánimes

viene el agua que crece
y la noche me aísla

mi corazón lleno de palabras
es una sola herida



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Una prensa libre puede ser buena o mala, pero sin libertad, la prensa nunca será otra cosa que mala.
Albert Camus


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José Víctor Martínez Gil

-México-

Mujer caminaba con serenidad por la avenida


La mujer caminaba con serenidad por la avenida y observaba las marquesinas, las ventanas, los edificios, el cielo. Caminaba desprendida de cualquier preocupación. De pronto se detuvo porque desde algún lugar le llegó una canción que no escuchaba desde que tenía cuatro años. Sobre todo la melodía le trajo aromas, sabores, texturas, distintas sensaciones: tristeza, melancolía y también una alegría vinculada a la presencia de esa canción cuando iba a bailarla en una fiesta del colegio. Se quedó paralizada y se dio cuenta de que la música provenía de una tienda. La canción terminó, pero la mujer la seguía escuchando por dentro. Adquirió conciencia de que deseaba tener el disco de esa canción. Fue, entró, se acercó a un encargado y le dijo que quería comprar la canción que acababan de poner. Y le precisó el título. El encargado le respondió que ellos no habían puesto esa pieza ni tenían ese disco. La mujer salió frustrada, no por no haber conseguido la canción, sino por advertir que en realidad ella no iba caminando con serenidad por la avenida.


Apuesta

Lanzaron los dados para ver quién amaba más. Quedaron flotando para siempre.


Nuevo agujero de ozono

Como era un romántico, estiró el brazo para bajarle una estrella, pero no calculó bien la altura.


Percusiones

Ella le dijo que amaba la música de tambores, y desde entonces el corazón de él redobla.


La carta robada

A sabiendas de que no era para él, abrió la enésima carta, con el único objetivo de evitar suicidarse.


Posdata

El sobre estaba vacío.



Escapismo

El cascarón estaba vacío.


Mujer sentada a la mesa

La mujer, de unos sesenta años, rostro sin arrugas y ojos aceitunados se hallaba sentada a la mesa limpiando de piedras, los frijoles. Depositaba los frijoles en un recipiente de barro para lavarlos, y acumulaba las pequeñas piedras al centro de la mesa. La mujer estaba enferma y pensó, preocupada, que dentro de unos días la operarían. Lo que más le inquietaba era el sufrimiento de los suyos. De repente se puso a contemplar el recipiente con los frijoles y el montículo de piedras. Se dio cuenta de que los frijoles valían más que las piedras, pero que duraban menos. La mujer cedió a un impulso, dejó caer los frijoles del recipiente sobre la mesa, y echó las piedras. Lavó y lavó con minuciosidad las piedras y las vacío en una olla con agua. Para que nunca pasara hambre, ésta será la sopa que dejará a su familia.


Imprevisión

Frotó la lámpara una, dos, tres, cuatro, cinco, seis… Ninguno de los dos sabía cuántas veces había que frotar para que el genio pudiera entrar de nuevo en la lámpara.


Punto y coma

Los acentos, las comillas, los paréntesis, todos los signos, acudieron a la boda del año.


Amenaza

Las escuadras le dijeron a la regla: tomaremos medidas.


Cosquillas

El lápiz, que afiló mal su punta, inició el trazo.


Enemistad

Las tijeras decidieron cortar.


………….Textos del libro La línea entre el agua y el aire, Colección Los Libros de las Gaviotas, otra dimensión de la Colección Gaviotas de Azogue. Número 2 / Cuentos hiperbreves / Madrid / México D. F. / 2008

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Es difícil decir quién hace el mayor daño: los enemigos con sus peores intenciones o los amigos con las mejores.
Edward George Bulwer-Lytton


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Silvia Long-Ohni

-Buenos Aires, Argentina-

En la rada

Dos ojos quiero anclar en la tristeza,
ojos sin lluvia detrás de mi silencio,
pájaros escapados de las celdas
del mundo invertebrado
del mundo inane, áspides y vidrios,
púas, dagas, cuchillos y escalpelos.

Que naveguen los ojos y en el puerto seguro
de la gran soledad tiendan la amarra
poblados de memorias neblinosas
casi olvido que empaña cicatrices, heridas.

Refugio a palo seco allá en la rada.


Toda luz se ha perdido

Se ha perdido la luz.
El último rescoldo gime apenas
frío entre las cenizas,
leve como el recuerdo
cuando es la cicatriz parte del rostro
la mueca del pasado
que en el fondo del pozo
nada agrega o sustenta
salvo la vieja historia de aquel jardín marchito,
las velas apagadas tras una despedida.

Se ha perdido la luz como se pierden
las almas en los bosques, la nostalgia,
aquella voz escasa del otoño,
lo que pudo haber sido,
lo que ha muerto
tras un cincel de tiempo sin destreza.

Sólo queda el osario de antiguos restos negros,
las mandíbulas yertas incapaces del beso,
el ombligo del hombre reducido a la tierra,
la luz desbarrancada, pura sombra
por no avivar la llama del festín de la vida.


Del amor presente

Descubrir
tu voz de enredadera
anudarse a mis ojos
vueltos hacia la noche
y el rastro de tu boca,
sombra que se detiene en el misterio
de mi cuerpo desnudo.
Descubrir que te amo
después de haberte amado.

………Do amor presente

………Descobrir
………tua voz de trepadeira
………enlear-se nos meus olhos
………virados para a noite
………e o rasto de tua boca,
………sombra que se detém no mistério
………do meu corpo nu.
………Descobrir que te amo
………depois de te haver amado.

………………………Traducción: María Toscano


Poemas tomados de AERA Revista de poesía

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Los hombres son como los vinos: la edad agria los malos y mejora los buenos.
Marco Tulio Cicerón

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Aníbal Albornoz Ávila

-Poeta residente en Santa Cruz, Argentina-

Credo malherido

Que nadie me ofrezca un cielo,
yo guardo para mi tierra
el polen de toda muerte
y la muerte que se entierra.

Voy herida de cantos claros,
despierta de auroras lentas;
limpia la mirada otoña
que terca me llora muerta.

¡Ay! ¡Ay! ¡Ay!

Sueño ser hoy por la tierra,
madurando sin cansancios,
un suave alimento fértil
para sus pájaros mansos.

Oigo la voz de su semilla
-tibio credo desoído -,
que hurga en mis dedos quietos
la huella de mis sonidos.

Voy a la tierra con un canto
alumbrado de recuerdos,
voy a buscar con mis seis cuerdas
coplitas que ya me debo.


Aguacero del triste

Sabiendo estoy que me moja
el agüita de sus ojos
que es la ternura de su alma
lloviendo según su antojo.

Me llueven sus lagrimitas,
que mojan como el rocío,
cuando llora o cuando canta
tiene maneras del río.

Yo soy por ser ese triste,
el triste de su aguacero,
sus ojos de estar mirando
me mojan como el sereno.

Un ramillete de estrellas
de la noche le he cortado,
para que riegue con luz
el agua que me ha llorado.

Su canto de otoño trino,
es sacramento y pureza,
mi cantora llorocita
lava su agua mi tristeza.

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Quienes son capaces de renunciar a la libertad esencial a cambio de una pequeña seguridad transitoria, no son merecedores ni de la libertad ni de la seguridad.
Benjamin Franklin

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Ester Vallbona

-España-

Llueve


Pequeñas gotas, incesantes, silenciosas, golpean contra el suelo igual que los recuerdos lo hacen en mi mente ahora. Siempre me pasa. La lluvia de otoño es una bruja de ojos grises que me obliga a asomarme a su bola de cristal para traerme de vuelta los recuerdos que más duelen. No se conmueve por nada. Aunque le diga que no, que no quiero asomarme a ella, que no quiero mirar, no desiste. Una y otra vez acude presurosa a la cita, ya caiga lluvia fina o chaparrón, con su risa estruendosa y su bola desempolvada. Da igual que cierre los ojos con fuerza y niegue con la cabeza, la magia de su bola traspasa mis párpados y se cuela muy dentro.

No sé por qué lo hace, no sé por qué me busca. Le grito que se vuelva a sus cuentos, a buscar ingenuas princesas a las que martirizar, y me mira con esos ojos grises, conmovidos ligeramente o acaso tan sólo humedecidos por la lluvia, y sonríe en silencio. Quizá crea que ya la ha encontrado.


Pequeños placeres con los cinco sentidos

–Cierra los ojos y abre la boca –me susurra.
Desconfío. Sé que le gusta jugar y dudo un momento, sopesando la posibilidad de tener que lamentarlo. Sonrío, aprieto los labios y niego con la cabeza, como un niño travieso.
–Venga… –me insiste–. Si no pasa nada…
Cuando me mira con esos ojos de hechicera estoy en su poder, así que consiento. Cierro los ojos y me concentro en recordar la última imagen que me llevo de ella, esa sonrisa entre pícara y sensual que me transporta del cielo al infierno en apenas unos segundos. Sé que se acerca a mí. Es curioso cómo se acentúa el sentido del oído en cuanto dejamos de utilizar el de la vista. Noto su respiración muy cerca. Casi un jadeo. Intuyo que aproxima su boca y entreabro los labios, esperando los suyos… Entonces algo inesperado roza mi boca, algo de relieve granulado, pero de tacto suave. Me tenso por la sorpresa. Sé que no son sus labios. Conozco bien su textura y su sabor. Éste es dulce y a la vez algo ácido, silvestre, un sabor que se acentúa cuando ella introduce ese pequeño elemento perturbador en mi boca, ahora sí, ayudándose suavemente con su lengua. Ahora sé a qué juega. Me relajo. Me gusta. Me abandono a una explosión de sensaciones. Olores, sabores, tacto… todos mis sentidos funcionando a la vez, en plena ebullición. No quiero ceder a la tentación de masticar lo que empiezo a intuir que es, no quiero que el juego acabe todavía. Dulzones y calientes aromas se desprenden de esta pequeña fruta, que se diluye poco a poco, igual que el beso… Abro lentamente los ojos para mirarla. Me sonríe, está bellísima, y no puedo evitar buscar de nuevo sus labios, teñidos de un suave lila azulado, y borrar de ellos, con un beso, el sutil rastro de la mora.


Buen viaje

Como si de un sombrero se tratara, el viento se lleva hoy mi pensamiento muy lejos, en pos de ti, y tan rápido que resulta inútil que intente recuperarlo, me sería imposible alcanzarlo por más que tuviera las botas de siete leguas. Va en tu busca, lo sé, es cabezota como yo, y no cejará en su empeño hasta que te encuentre. Entonces mudará su forma y será invisible caricia, será perfume tibio o suave brisa. Luego regresará, acaso a lomos de otro viento, y traerá de vuelta un brillo mágico en sus ojos, profundamente conmovidos, y sabré que lo has reconocido, que me has reconocido, y has sonreído.


Sin tiempo

Hoy te escribo desde ningún lugar en concreto, en un día cualquiera, así que no voy a dignarme a procurarle a esta carta una estructura formal. ¿Para qué? Va a durar muy poco. Exactamente lo mismo que la anterior. Además, hace tiempo que desaparecieron los formalismos entre tú y yo. Hace tiempo que las palabras y los gestos se despojaron de sus ropajes y dejaron de significar lo que esperábamos de ellos.
Quizá fue ése mi error, consentir que fueran diluyéndose hasta dejar en desuso nuestro lenguaje secreto.
Por desgracia, no supe ver a tiempo las señales en tus ojos, no supe leer en ellos una huida desesperada hacia ninguna parte o hacia cualquier lugar, pero lejos de mí.
Quizá entonces hubiera estado a tiempo de hacer algo, y ahora no estaría escribiéndome esta ridícula misiva; porque sí, en realidad es para mí. Jamás podrá llegarte. Porque un día decidiste dejar de ser mi puerto y abandonaste el faro que guiaba mis oscuras brumas. Así, simplemente, sin acuse de recibo, renunciaste a su cuidado y su luz se fue apagando poco a poco, sin importarte que me hiciera añicos contra la roca al acercarme a ciegas.
Y ahora te escribo, me escribo, desde esta isla baldía, sin amarre, pero debo apurarme. Ya viene, ya la veo acercarse, apenas unos segundos… No falta a su cita. Cada minuto exacto llega esa ola, inusualmente intensa, para llevarse mis palabras, aún calientes, inacabadas, y borrar de la arena, una y otra vez, todo rastro de…

Hoy te escribo desde ningún lugar en concreto, en un día cualquiera…

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Si los que hablan mal de mí supieran exactamente lo que yo pienso de ellos, hablarían peor.
Sacha Guitry

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Alicia Perrig

-Villa María, provincia de Córdoba, Argentina-

Huérfana

No tuve madre

solo un parto complicado
que me llagó de reproches
………………………………el alma

fui una canción de cuna con escamas
una caricia inmerecida
el recuerdo de aquella larga madrugada

fui un intento
un grito de sal
una asfixia
pujando en la desesperanza
una excusa
para repetir que él
…………………no la amaba
y esta eterna sensación de falta

guardo de su vientre
un solo beso
el brinco de sus manos pálidas
y una luna de plata en la cabeza
que
presurosa
disimulo en la blasfemia de un manto
enlutando de olvido
…………………lo heredado.


Imagen recurrente

Esta mañana de miel derramada
de savia silbando en los naranjos
de alas blancas en las trenzas de los alfalfares
no puebla el tiempo
no es
me soñó
cuando mi padre
aún
desbordaba
solo
secretos dulces en los bolsillos
y mi beso desdentado
derretía cuadraditos de chocolate con maní.



Esperaba


Solía sentarse a pensar

ella
toda gris
toda harina
estaba segura que él había nacido
que regaba alguna calle
con sombras de araucarias
con olor a pisos de madera
con aldabas de bronce en la garganta

llegaría una siesta de laureles con sueño
un mediodía de diciembre
cuando en los alfalfares trenzan su brisa
un contraluz de mariposas blancas
y tendría las manos como vasijas de barro
y el pecho ancho
ancho y solo
como la pampa

estaba segura que él había nacido
por eso lo esperaba


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Dichosísimo aquel que corriendo por entre los escollos de la guerra, de la política y de las desgracias públicas, preserva su honor intacto.
Simón Bolívar

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Luis Edgardo Soulé

-La Plata, provincia de Buenos Aires, Argentina-


Con revuelo de pájaros
………………el patio me recuerda
mis primeros asombros
la sombra inexistente de la parra
……………el niño aquel
………………………………amante del silencio.

Y el tiempo impenetrable
……………………………………………del pasado.


…………….* * *

La mirada
………asoma a la distancia
………………………la llaga reiterada.

Qué hacer con estos ojos
………………tendidos en la ausencia
sin un lugar al sol
……………sin un remanso
……………………para alisar dolores.


…………….* * *

Dimensión de la llaga
……en el delirio
……de un silencio abismal.

Vacío adentro
remonta la palabra
…………………su silencio.

Transito un tiempo ajeno
……a la tierra y la piedra
que ciegas
……fecundaron mi destino.

Ya no hay retorno
…………solamente ausencias
una piel desganada
……………………vacilante.

Y solo andar
deshilachando olvidos


Poemas anteriores pertenecen al libro Deshilachando olvidos -aún inédito-

…………….* * *

Entorna la ventana.
Porque afuera las hojas
ofrecen su concierto en las baldosas
y hay un viejo perfume
y un aroma de tierra removida.

Entorna la ventana

……………………………es sola la tristeza.


…………….* * *

Un olvido del tiempo
oprime los recuerdos.

La casa se ha dormido
sin encender las voces.

No cabe en mi ansiedad
toda esta calma.

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Solamente aquellos espíritus verdaderamente valerosos saben la manera de perdonar. Un ser vil no perdona nunca porque no está en su naturaleza.
Laurence Sterne

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Julio Bepré

-Poeta de Córdoba. Reside en Avellaneda, Buenos Aires, Argentina-

Sobradamente sé


Sobradamente sé que no existe abandono
y necesaria tengo para mí esta paciencia.
Miro la noche cuando se rinde al día
en medio de un intenso gorjeo matutino.
El cielo se avecina en algunos momentos
y toma ese matiz del ensueño celeste.
Vivo una gracia plena y alcanzo esta alegría
y vengo y voy y busco al caminar las horas.
Aquí estoy y me hablo o tal vez enmudezco.


Escuchar es saber

Escuchar es saber que con alguien dialogo.
¿Adónde vas entonces con tanta absurda prisa?
Algunos ya te vieron y un gallardo querube
aguarda con paciencia a unos pocos metros.
(La vida se me escapa como el instante al día
y he sufrido hasta hoy el peso de mi sombra).


Puerta estrecha

Encarnada y actual
o tal vez antigua e ilusoria
una tensión se muestra
en tus labios aún quietos.
Indigente te acerca algún respiro
este tiempo cubierto de fatiga.
Y avistas todo con benévolo apuro
bajo este cielo de cárdeno color.
Pero espera porque nada concluye.
No lleves nunca una mirada airosa
y no cruces jamás por la puerta más ancha.
La estatua es de sal y en su acecho continuo
la sed vendrá segura hasta tu ser.
Recuerda que la muerte se niega con la vida.


Si esa sutil palabra

Si esa sutil palabra no fuera proferida
y los labios guardaran la incógnita de siempre
caería el prodigio de las lluvias de enero,
la lucha de las horas ceñidas en el siglo
y algún dolor difuso al recordar un rostro.
Y si hay odio se vive una niebla infinita
porque un color agudo ingresa en cada ojo
y una existencia ofrece pero nada define.
Convertirse en recuerdo y todavía menos:
angostarse hasta ser como una voz jadeante
en un sinuoso día donde todo es distinto.

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Elige una mujer de la cual puedas decir: Yo hubiera podido buscarla más bella pero no mejor.
Pitágoras de Samos


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Blanca Salcedo

-Formosa, Argentina-

Espuma

Era el perfume del jabón lo que sentía, sólo el perfume, un poco metálico por la posición… pero era el perfume. Ese aroma fresco, mezclado con agua, que la envolvía, acariciando la piel que hacía del baño una delicia especial. Una ceremonia que repetía mientras que limpiaba el cuerpo y dejaba que su mente vagara sin preocupaciones, etérea, lavando sin apuro las penurias de cada día… A pesar de los temores y los sueños… no como ahora, con ese olor que se iba adentrando en su mente, abriéndose paso por las fosas nasales, llenándolas de realidades que no siempre sorteaba, envuelta en espuma. Por eso centraba su atención en recordar a sus hijos, bloqueando todo lo otro… los dos que había parido y criado con tanto esfuerzo y esperanza; muchas esperanzas, claro. Pero una mujer que trabaja todo el día tiene que aceptar que sus intenciones no sirven mucho en la práctica materna pero son muy útiles a la hora de recriminar y echar culpas, también sirven para que ellos justifiquen todo lo que no pudieron o no quisieron ser. Ese fue el argumento que la dejó muda cuando Natalia, la mayor, le dijo que estaba embarazada y se iba a vivir con ese tipo, tan viejo para ella, y tan depravado y astuto, que le había cegado a tal punto que no se animó a decirle que había tenido un romance con ella hacía mucho y que era por eso que no quería que hablara, aunque su hija jamás le hubiese creído, como no le creyó nunca que ella trabajaba solamente, que no tenía amantes o todas esas cosas que le tiró de golpe a la cara, como una lluvia de barro antes de irse. Ella sólo pudo quedarse quieta mirando el tablero de la puerta donde parecía vibrar aún el portazo de la partida y luego llegar al baño, abrir a tope los grifos y meterse bajo el agua helada, dejándose ir junto con la corriente que se arremolinaba a sus pies, largo rato, hasta que se dio cuenta que se estaba jabonando sobre la ropa y tuvo ganas de reír, total, ya no le quedaban lágrimas y ni se notaba entre tanta agua… así que se quedó sólo con el varón, que no paraba en casa y a veces venía borracho, pero era una compañía. Y con él fue descubriendo también que las ideas que tenía la hija perdida no estaban muy distantes de las del que permanecía, sólo que tenía un tinte oscuro de visión masculina. Por lo que llegó a la conclusión que, fuera como fuese, iba a perder la batalla. Y así fue, un día cualquiera él le comunicó enfáticamente que tenía una mujer y que, o la traía a la casa o se iba. Y ella se imaginó en un instante su pequeña casa invadida, sus cosas confiscadas y tuvo una fugaz visión de una madriguera atacada por una serpiente… y dijo que no… y se quedó sola, ocultando su pena en una ducha eterna.
Por eso la fascinaba la espuma, lavando y perfumando sus poros salinos de tanta angustia, con ese aroma, tan etéreo, tan fresco… no como ese olor acre de la sangre que no quiere ver y que va girando lentamente sobre la losa blanca, mezclándose con el agua y la espuma que la hizo resbalar… y ella no la mira, sólo huele el perfume, total ya no importa, la cabeza quebrada ya no le duele y a cada momento más libre, siente como toda ella se va deslizando mansamente en un remolino alucinado hacia un orificio oscuro que la va succionando…

……………………………………Del libro En picada
…………………………………………Cuento tomado de Revista Quimera


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Las lágrimas más amargas que se derramarán sobre nuestra tumba serán las de las palabras no dichas y las de las obras inacabadas.
Harriet Beecher Stowe

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Sixto Cabrera González

-México-
Poemas en español y náhuatl *



Tarde serena,
simulas canto de aves
mientras muero
en la lejanía del mar,
y sólo el adiós prevalece
en la mirada del recuerdo.

Tú,
……que
…………te
………………llamas
…………………………tantas
……………………………………cosas
en mis poemas
y en las paredes de mis ojos.

* * *

Teotlak, moyolika,
santimochiua tiktlakuika tototlakuikaltij
ijkuak nimiki
itech iuejkayo aueyatl,
iuan san nauatilistli mokaua
itech elnamikilis itlachialistli.

Tej,
……tlen
……………mo
…………………toka
…………………………miek
…………………………………tlamantli
itech noxochitlakuikaluan
iuan intech noixtololo tepamimej.


…………* * * * * *


Allí,
atrás de mí
el bonche canta.

Ahí,
donde sembré flores
y recuerdos infantiles
grazna el olvido.

* * *

Ompa,
nokuitlapan
teuion tlakuika.

Omponi,
kanin onitlatokak ika xochimej
iuan ika tlalnamiktij
tsatsajtsi elkaualistli.


…………* * * * * *

…………………Pienso, mi amor, en ti todas las horas
…………………Salvador Novo

…………A Claudia

Luz de Octubre

Se desgranan las horas, amor,
mientras
mis manos te reclaman
huérfanos de ti, siempre,
polen de violeta
grano de luz.

“Lluvia de noviembre”
aún sigue sin traducir
desde aquel octubre
por la mano llena de esperanzas,
continúa bajo un silencio restringido
bajo un sueño inédito.
-Gunsen Rosees,
se reiría del intento-.

Miro la esquina de la silla
y sin ti,
es un altar desnudo.

Tras mi espalda
pesan los recuerdos…
Amanece.

* * *

…………Pampa Claudia

Itlauil Octubre

Orajtij mo oyaj, tlasojtli,
ijkuak
nomauan mitstlajtlanij
iknomej pampa tej, semijkak,
violeta ixochitlikonexyo
tlauil i achyo.

“Lluvia de noviembre”
ayamo sekitlajtolkuepa
nekaj ipan octubre
ika mayotl tlen tentok ika yolchikaualtij,
kisentoka kajki itlampa se ichtakayotl tlajmachitok
itlampa se temiktli ayamo momati.
-Gunsen Rosees,
uetskas pampa tlayejyekol-.

Nikita itempan ikpalli
iuan tej amoiuan,
yion se kaltlatlalil xipetstik.

Noajkolkuitlapan
etiyaj elnamikilistij…
Tlanesi.


Nota de la editora:

* El náhuatl es la lengua nativa con mayor número de hablantes en México, aproximadamente un millón y medio, la mayoría bilingüe con el español. Su uso se extiende desde el norte de México hasta Centroamérica.
El náhuatl (deriva de nāhua-tl, sonido claro o agradable, y tlahtōl-li, lengua o lenguaje) o “mexicano” es una lengua uto-azteca. Su importancia radica en que fue lingua franca en el imperio azteca desde el siglo XIII hasta su caída (agosto de 1521), y aún tiempo después los europeos siguieron usando el náhuatl con propósitos de conquista a través de los misioneros, llevando la lengua a regiones donde previamente no había influencia náhuatl.
…………… http://es.wikipedia.org/wiki/N%C3%A1huatl

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En Lambaréné aprendí que un hombre no tiene que ser un ángel para ser un santo.
Albert Schweitzer

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Julia del Prado

-Lima, Perú-

Los amigos

Tomo la almohada entre mis manos,
para posar mi cabeza en somnolencia

el mantel
plagado de caricia en alimento

la voz de los amigos, que en ternura
me dan más que la palabra

la plaza
el paisaje, cada hoja que cae
de los árboles de Ibarra

Con ellos la fuerza telúrica del hombre
………………………en verde conmovido

La voz que escuché algunas veces
en territorio americano,
vuelve en otro tiempo, hoy cercano
presente en ausencias
y querencias
de un hoy, en verde movimiento

Vibramos en pintura, música, arte y escultura
al unísono
en azul de melodía

El silencio
……………más allá
………………………queda etéreo

Etéreo
……………Etéreo
………………………………Etéreo


Garúa

Cuando hoy la garúa
cae intermitente por mi ciudad
huelo a la tierra
y siento su intensidad
cierto es / hay un sol
hay dos / hay varios soles
los veo a veces
nos permite acercarnos
a ritmo de estufa
el uno al otro
para suavizar esa frialdad
que viene del cielo
y más allá.

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El que lucha contra nosotros nos refuerza los nervios y perfecciona nuestra habilidad.
Edmund Burke


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Cristina Villanueva

-Buenos Aires, Argentina-

Vaya usted a creer

La psicóloga en la pantalla explicaba que a los chicos hay que darles herramientas para que crezcan. La mamá le dejó al nene un martillo. Cuando regresó la psicóloga no estaba, la tele tampoco y su hijo seguía con la misma estatura.


………* * *

Me acaban de llamar para ofrecerme una tarjeta dorada, sería bueno tener una con la que se abran deseos. Una que juegue al resplandor. Una que tenga el sabor de ciertos dulces lejanos y la mullida tibieza protectora que dura tan poco y se busca incansable. No hay caso, lo dorado o lo adorado, con flecos de sol sobre lo que sentimos, no está en venta, no necesita tarjeta de crédito, se descubre o se crea.


Veranos

Entre el mar y nosotros, los libros. Abriendo el horizonte y el silencio. Policiales negros en una casa blanca. Ahora que el largo adiós a esos momentos ya fue dado. Entiendo que ese otro lado de la realidad, corrupto, sangriento, con largas rubias de largos tacos y detectives con un vaso siempre a mano, sólo podía ser leído en ese encanto, que quizá no fuera tan encantador, pero para mí lo era. Esos mundos extraños y lejanos estaban en los libros devorados mientras todos dormían y se acallaban los ecos de juegos, calesitas, y el fuego de los leños. Todo tenía las fisuras por las que luego se colarían los dolores. Ahora la violencia de la muerte y del paso del tiempo nos tocó. Un idilio derrumbado. El mar, como un gran animal furioso y bello, parece lo único cierto entre tantas carcomidas certezas. También la mano de él en el desayuno cubierta de picaflores, las niñas jugando, el perro, la receta de pan con queso, tomate y orégano, regalo de Italia al paisaje del jardín. Por suerte ya leí esos policiales, me digo ahora que el mundo parece una gran novela negra devastadora y me falta el amparo de mi ficción de arena perdida y a veces recuperada.


Sombras en colores

En el centro del Laberinto biblioteca el animal mítico furioso desgarraba sin piedad al aburrimiento.
Pronto enviaron al héroe a vencerlo, la gente que ya no tenía al aburrimiento consigo, pensaba.
El cable de las antenas de tv fue el hilo para encontrar la salida del laberinto de los libros.
El animal vencido sabía que junto con él yacía la libertad.


Lectora

La lectora sube la apuesta, escenifica el lugar, abre el libro, vuelca las palabras como una leche tibia. Él corre hacia la voz con avidez. Toma lo que ella derrama, la abre, la deletrea, la descifra, la lee, la articula, la silabea.
Alfabeto, abecedario, música, legado. Busca la piedra primera, en el pelo, como un mar oscuro de peces escondidos, ideas enlazadas, arabescos, lealtades. En el pecho, emociones del borde entre el sentir y el pensar. En las manos, en las piernas, en la piel o en la mirada.
La piedra del origen de lo inefable. Ésa, anterior a las palabras con las que ella le nombra el mundo. Él como si fuera un cachorro (las lecturas siempre son nuevas, si son ciertas) se amamanta de la voz, encuentra en la boca de ella, entre la boca y el libro, el lugar casi lecho, donde la piedra se deshace en hebras y habla.

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Los ojos no sirven de nada a un cerebro ciego.
Proverbio árabe

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Telma Vaernet

-Resistencia, provincia de Chaco, Argentina-

Compañía

Mientras pueda escribir, no estaré sola:
un cosmos de palabras en revuelo
va poblando mi vida
de poemas y cuentos.
Caminando palabras, en la tarde,
voy aprehendiendo un verso,
y lo repito, y cambio, y lo disfrazo
procuro retenerlo.
Miro el sol que relumbra entre las hojas
quiero encontrar la voz para encenderlo
No puedo comprender por qué esta lucha
con imagen, vocablos, arabescos,
esta búsqueda extraña, amalgamada,
de realidad y sueño.
Sólo sé que en la tarde, distraída,
caminando palabras, venzo al tiempo.


Aprendizaje

Duele, a veces…
………………reconstruirse en uno, de a retazos,
………………cercenar despedidas,
………………ese paso inicial con que nos vamos,
………………no volver la cabeza,
………………inaugurar ausencias sin un llanto.

A veces, son tan dulces…
………………los ensayos primeros con que amamos,
………………el inédito idioma de palabras
………………en un propio lenguaje incorporado,
………………la cabeza apoyada sobre un hombro,
………………y el sueño que trasciende su letargo.

Otras, es desgarrante…
………………perder esas presencias que adentramos,
………………soltarse el detonante de la angustia,
………………acallar algún grito demorado,
………………la impotencia fatal ante la muerte,
………………el porqué de la vida hecha pedazos.

Pero al fin sobrevive…
………………la brújula hacia el norte, como un faro,
………………señalando destinos que no fueron,
………………naciendo, renaciendo, hasta estrenando
………………facetas de la vida inexploradas:
………………otra vez, otra vez, gozo y espanto.

………………La vida es aprender, aprender siempre
………………con un único plan: improvisarlo.


...…Poemas del libro Miscelánea (2005)

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No me arrepiento de nada. El que se arrepiente de lo que ha hecho es doblemente miserable.
Baruch Benedict Spinoza


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María Pugliese

-Muñiz, provincia de Buenos Aires, Argentina-


llueve a más no poder
un agua que se acuna entre ramas de glicinas
sobre el techo metálico
una lluvia que aturde
y no deja oír
cómo corrí
para espantarlo
en cuántos tonos
repetí a viva voz
cada frase pausada
que no permite descifrar a solas
el criptograma oculto
que pinta estelas de cometa
sobre el pino
que lava sombras refractarias
detrás de las persianas

llueve
a más no poder
una lluvia
que canta en los umbrales
un son de violetas enlazadas

llueve
a más no poder
una lluvia ahumada
que graba en los cristales

cómo pude
por qué resulta extraño
si fue nodo de estrellas
si no está



…………….* * *

poco más
que una parva de hojas en incendio a campo abierto
que un barniz de insinuaciones
con regueros de figuras
que la rueda de carros
que zanjas malolientes
poco más
que pasajes de ladrillos
que flores de paraíso en cementerio

poco más
que esta extensión de sílabas
sobre papel impreso
a modo de ofrenda

………………………que estés acá y verte no más que para verte


Los dos poemas anteriores pertenecen al libro Vigías en la noche (2007)


…………….* * *

Sin testigos
asisto maniatada
al despliegue de fragmentos
que danzan aromas
objetos arrojados sobre objetos
quietud
Camino
y cada paso
dibuja su laberinto de cenizas
derroteros
donde no sopla el viento
Sin testigos


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Creo que las mujeres sostienen el mundo en vilo, para que no se desbarate mientras los hombres tratan de empujar la historia. Al final, uno se pregunta cuál de las dos cosas será la menos sensata.
Gabriel García Márquez

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Maria Fabiana Calderari

-Santiago del Estero, Argentina-

El consumidor

El hombre ve a la mujer escabullirse entre los callejones oscuros del barrio.
La mujer repite las consabidas formas del encanto y el engaño. El hombre cree que la elige.
Pronto asechan soledades en un lúgubre tugurio.
El hombre se levanta complacido, acomoda sus prendas y se va.
La mujer vuelve a escabullirse entre los callejones oscuros del barrio.


El funeral

Hacía apenas unas horas que me sentía mejor. Decidí, por fin, no estar ausente en el funeral.
Cuando llegué, el olor nauseabundo de las flores de la sala y la muchedumbre entretenida y atribulada casi me hizo regresar. Con interminables pasos llegué hasta el féretro. El muerto estaba solo, pálido, frío, desconocido.
Me di cuenta que en la mano derecha tenía el anillo inconfundible de mi padre. No pude llorar mi muerte, me sentía mejor.


Tenacidad extrasensorial

Es la décima tercera vez que me precipito desde este octavo piso.
Quedo estampado en el suelo, dibujando la misma figura en cada desplome.
No he logrado aún caer de diferente manera…

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Si has construido un castillo en el aire, no has perdido el tiempo, es allí donde debería estar. Ahora debes construir los cimientos debajo de él.
George Bernard Shaw


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Liliana Marengo

-Bernal, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Llevo


Llevo incontables nacimientos, innumerables muertes
De ahí mi pérdida en el tiempo.
Todo mi ser es un niño y de repente todo mi ser es un viejo.
No me mires las marcas de fatigas
El torso ya inclinado, los ojos cenicientos.
No te confundas
Las marcas de las muertes han ido produciendo derrumbes.
Se me caen los brazos
Los muslos
Los senos.
Mi cabello va entrando lentamente
En la maraña de batallas perdidas
Y ha renunciado a su color.
Mira, eso sí
La vida que gira como loca, mi alegría de sentir
El desborde de mis manos acariciando tu cuerpo
El derroche de mi corazón precipitado
La inconciencia de rodearte la cintura y caminar por la calle
Así, como una adolescente atropellada
Sin mirar mientras nos miran, sin oír, solo oyéndote.
Mira la algarabía de todas mis palabras que salen desde adentro
Sin dobleces, sin vueltas, a plena luz del día
Poniendo lo que siento sin pensar
Por una vez, no pensar.
No pensar.
Voy a tratar de convencerme que no tengo edad
Que nací ayer, que nací hoy, que naceré.
Voy a tratar de convencerme que soy atemporal
Que soy una inmortal
Para amar
Sí, tal vez tan solo para eso, para amar.


El hueco de tu mano

Elegí el hueco de tu mano para guardar los días que pasamos juntos.
El hueco de tu mano cálido, para la noche, la luna y el abrazo.
El hueco de tu mano puro, para el amor la vida, el fruto.
El hueco de tu mano profundo, el silencioso hueco de tu mano
Modelador de sueños y universos transparentes, mágicos
A donde llegan y se quedan ancladas mis manos
En el tranquilo hueco de tu mano
En donde anido y crezco sin temores, sin miedo a los naufragios.


Estar solo

Estar solo es morirse de a ratos
Uno siente el deseo de bajar la cabeza y de desplomarse
De dejarse por unos instantes y no luchar
De abandonarse por el abismo.
Estar solo es salir a caminar sin uno mismo y no poderse hablar
Es no entrar en el juego y en la fantasía de imaginarnos junto a otro.
Es llegar a nuestra casa y no tener a nadie.
Es citar a nuestros personajes y que no aparezcan.
Es poner una música y no escucharla
Es el timbre del teléfono que no suena ni por un llamado equivocado.
Es nuestra puerta silenciosa a la que nadie golpea
Es esa cama por la que nos evadimos
Esa lámpara encendida siempre por nuestras manos
Esa tortura del domingo eterno.

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Nacido con un temperamento ardiente y vivaz, afecto a las diversiones sociales, me vi obligado a aislarme, a vivir en la soledad, tratando de olvidarme de todo esto.
Ludwig van Beethoven

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Alicia Borgogno

-Cañada de Gómez, provincia de Santa Fe, Argentina-

Abrazo nuestro tiempo


Abrazo la distancia

de mi tiempo hasta el tuyo,
con pájaros cautivos
y escarcha de luces.
En la plenitud
de ese sepulcro,
añoro los ayeres.
Despojos de agonías
oxidados por mis llantos,
galopan nostalgias.
Mientras abrazo nuestro tiempo,
intento liberar los pájaros.


Las huellas de tu luz

Tu luz
dejó huellas de presencia
en mi camino.
No quiero acampar sobre tus pasos
ni atarme a las horas que se han ido.
Con una fuerza irracional
evito tu sombra,
salteo relámpagos de vivencias,
que sólo pueden quemar
las horas yertas.
Porque ya no tengo
más tiempo para lágrimas,
quiero reposar en un destierro,
sin que tu luz se exilie
allí a mi lado.
Cuando pueda volver
desnuda de desgarros,
lo haré por otra senda,
y sólo bajo un cielo
que me hable de certezas.

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Aceptar nuestra vulnerabilidad en lugar de tratar de ocultarla es la mejor manera de adaptarse a la realidad.
David Viscott


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María Rosa Leoni

-Buenos Aires, Argentina-

Insomnio

Uno… dos… tres.
No, no hay caso no me puedo dormir.
¿Qué me dijo el flaco? Que rezara, sí pero como era… Padre nuestro que vives… No, me parece que así no era… y el otro, Dios te salve madre… no, no me los acuerdo.
¿Cuánto hace que tomé la comunión? Como un siglo, que me voy acordar… y con lo nervioso que estoy.
El Flaco dice que todo va a ser fácil, que arregló al de seguridad, que le va a dar una parte, que con el toco grande nos quedamos nosotros y nos salvamos.
Esto es en serio, me trajo un arma y todo.
Uno… dos… tres, tengo que dormir, mañana hay que estar bien lúcido, si no me voy a confundir las consignas que me dio el flaco.
¿Pero por qué no me puedo acordar de rezar? Padre nuestro que…
Dijo que no me preocupara porque ellos eran peores que nosotros, esa plata es para pagar la “merca” que le traen, para después repartirla y matarnos de a poco.
Sí, me tengo que dormir. Uno, dos…tres…cuat…
No puedo no hay caso, si me acordara de rezar, ¿cómo decía el catecismo?
Padre nuestro que… ¿quién era el Padre, Dios o Jesús?? pucha que no me acuerdo.
¿Y si me matan?
Algo decía el catecismo, “No matarás” ¿y si me matan?
La puerta. Es el flaco, ya es la hora y yo no pude pegar un ojo, mejor ni le cuento.
Todo va a estar bien, el de “seguridad” está con nosotros.
Después de esto, prometo aprenderme el Padre nuestro y el otro y el otro… ¿Dónde estará ese librito qué leíamos?
Me acomodo el arma, respiro hondo, el aire fresco de la calle me despeja un poco.
No hay nadie por ningún lado, sólo nosotros dos.
Y yo sin acordarme si Dios era el padre o el hijo. Tengo miedo.
El de seguridad dejó la puerta del portón sin llave. Entramos, primero el flaco, después yo, está oscuro no se ve ni se escucha nada.
Como en un relámpago se escuchan dos disparos.
Me dieron. El flaco grita, yo no puedo gritar, la bala entró justo en la frente arriba de los ojos.
Nos sacan a la calle, llega la policía.
Traen una bolsa negra, me meten ahí, me cierran.
Yo quiero acordarme del Padre nuestro que estás en los cielos…

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La vida no debiera echarlo a uno de la niñez, sin antes conseguirle un buen puesto en la juventud.
Miguelito, personaje de Quino


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